"Porque ainda se morre de amor" (transcrição)

Não é de todo meu hábito transcrever textos, a não ser que sejam necessários para desenvolver um tema ou porque assim consigo exprimir conceitos, ideias ou sentimentos que desejo transmitir. Ainda menos é habitual transcrever na íntegra um texto de outro blog, penso mesmo nunca o ter feito até aqui, mas tudo tem uma excepção e ela surge hoje e aqui, com a transcrição integral do último post do amigo “Melões Melodia”, que penso me perdoará a descortesia; mas não consigo reprimir a emoção que me provocou a leitura deste texto, e visto apenas termos 3 ou 4 bloguistas comuns nos nossos links, gostaria que este maravilhoso e comovente texto, tivesse a maia ampla divulgação possível. Apenas não coloquei o vídeo com a cena do filme “Amadeus”, mas reproduzo a fabulosa música de Mozart.

"Porque ainda se morre de amor
Hoje fico em casa. Deveria sair, meter-me na confusão da grande metrópole sob a copiosa chuva, o vento desagradável, o frio, fazer as compras de Natal, enfrentar os grandes armazéns cheios de gente, mas fico em casa.
Hoje estou como o tempo, cinzento, chuvoso, porque não sei lidar com o que não consigo entender.
Ontem vi morrer uma criança. Nunca tinha visto morrer ninguém mas não esperava ver morrer uma criança.
Chamou pela mãe que não estava. Depois chamou por mim que não estava. Mas eu, ao contrário da mãe, estava na mesma cidade e não noutro continente.
Já falara antes aqui do meu menino. O único que não estava terminalmente doente e que ficara sem mãe devido à burocracia estúpida e à lei cega e insensível que pensa defender a civilização ocidental mas a despe da boa moral, da alegria e do amor.
Não foi a doença que matou o meu menino, foram as leis. Desde que a mãe teve de tomar a decisão, fazer a impossível escolha, pior do que a de Sofia e bem mais real, que o menino deixou de comer e quando o fazia, rejeitava, e nesta rejeição não só dizia que não à comida mas também ao tratamento. Com os meses o brilho dos olhos definhava, o olhar tornava-se perdido e ver este olhar numa criança, dói.
Quando me via, sorria e abraçava-me. Pedia-me para não desaparecer como a mãe havia feito.
Ontem quando me ligaram, saí do escritório e fui ao hospital.
Desta vez não me pediram que me desinfectasse ou vestisse a bata azul ou que cobrisse os sapatos. Disseram-me: “Entra, só chama pela mãe e por ti. Achamos que não passa desta noite.”
Sorri-lhe como pude. Sorriu-me e pediu-me um beijo. Estive ali três horas a olhar para o meu menino, o meu preferido, a sorrir-lhe e a passar-lhe a mão pelo cabelo encarapinhado. No silêncio cortado pelo “bip” das máquinas.
Adormeceu mas eu fiquei ali a olhar para ele de coração partido e alma desfeita. Estremeceu, abriu os olhos, olhou para mim e sorriu. Aqueles olhos enormes naquele rosto tão magro.
E num minuto o "bip" tornou-se infinito, entraram as enfermeiras, o médico enquanto eu assistia a tudo como se fosse um filme em câmara lenta e só via aqueles olhos grandes fixados em mim.
A cidade calou-se à minha volta e a paz reinava. Fui até a casa e sentei-me às escuras no silêncio. Ignorei o telefone quando tocou, fugi dos compromissos que tinha, vira morrer uma pessoa, uma criança, o meu menino.
Já tarde, quando as pessoas que haviam saído já dormiam, saí, caminhei lentamente sob a chuva da madrugada que me lavava a alma e acalmava a revolta.
Entrei em casa ensopado, já o céu clareava. Dormi profundamente e quando acordei ainda chovia.
Ainda vejo aqueles olhos grandes e negros fixados em mim.
Para muitos, para as estatísticas, foi mais uma criança que morreu de sida.
Para mim foi uma criança que morreu por amor."